Esto es mortal. Esto es la miseria y la pena del hombre, ese bicho tan experto en joderse la vida.
Un archivo de las últimas declaraciónes de condenados a la muerte del sistema penitenciario de Texas.
Ver también el Death Row Page del Texas Department of Criminal Justice.
Via: The Guardian
Aca hay una galeria de "shivs", los cuchillos improvisados que se hacen en la carcel -- en este caso del East Jersey State Penitentiary.
Donny Johnson, de 46 años, es un prisionero de la cárcel estadounidense Pelican Bay State Prison en California desde 26 años. Esta condenado a encarcelamiento solitario por vida por asesinato. Vive en una celda sin ventanas de 2.4 metros por 3.7 metros. Le dan sus comidas por una puertita. Cuando puede hablar con alguien es por una gruesa ventana de plástico. Hace 17 años que no ha tocado a otra persona.
Hace pinturas abstractas del tamaño de una postal. Sus materiales son los pigmentos de los chocolates M&M y pinceles que arma con su propio pelo.
El New York Times de hoy tiene un extraordinario artículo sobre Johnson que incluye una presentación multimedia.
Johnson le dijo al New York Times que el arte es para el “un consuelo, una obsesión, y un pesar.”
Dijo que se cortaría el brazo derecho para poder abrazar a su mamá.
La carcel Pelican Bay State Prison es para los criminales considerados extremadamente peligrosos. Consiste de bunkers de cemento sobre más de 200 hectáreas de terreno. Johnson esta como en el núcleo del complejo.
Los guardias no lo ayudan pero tampoco interfieren con su trabajo. Le dejan mandar las obras afuera pero no puede recibir nada.
Acaba de tener una exhibición en San Miguel de Allende, Nuevo México. Vendió varios cuadros por $500 dólares cada uno. No le dejan quedarse con la plata pero sí donarla. Va a designar sus ganancias a una fundación que ayuda a los hijos de los encarcelados.
En todos los diarios de todo el mundo hoy día, esta es la frase más linda:
"...se mareó con los rayos del sol..."
Es de una nota del diario Perfil (de Buenos Aires, que se publica solo los domingos y que no esta en la red).
El artículo cuenta las circunstancias de un celebre preso argentino que acaba de salir de la cárcel después de 43 años de pena: Raúl Anínbal González, alias "el loco del martillo". Tenía un curioso modus operandi: entraba a la casa de mujeres para robarles y, de paso, les cagaba a golpes con un martillo. El dice que es inocente: “Yo no maté ni a una mosca. Me picanearon para que confesara algo que no hice.” Viejo cuento. Yo no lo hice. Jesús tampoco. Nadie hizo nada. ¿Qué importa?
Pero esto es increíble y maravilloso y triste. (“Llevo 43 años de preso y 69 de pobre”, dice González). Imagínate un pobre tipo, de Buenos Aires, que metieron en la cárcel en 1963. Hoy sale. El sol lo sorprende. Esta libre. ¿Que mierda significa eso? ¿Libre de qué y para qué? No tiene un mango. Sus pilchas dan pena ("Mire con los trapos sucios que ando"). Y ve la ciudad. De golpe ve el futuro. Es como si hubiera estado en suspensión por cuatro décadas y –púmba—abre los ojos y mirá lo que paso.
Será un criminal, será un ser incógnito, dudoso, ambiguo, un inocente. Pero a esta persona hay que escucharla. Hay que preguntarle: ¿que te parece todo esto?
Dice González:
“De noche me asustaron las luces de los autos. ¡Parecían hormigas!”
Agrega (que Dios lo bendiga):
“Ahora me gustaría que Macri y Maradona me invitaran a ver a Boca.”
Elabora:
"Los muchachos andan porrudos (pelo largo) y con pantalones que se llaman bermudas. Y las mujeres tienen poca ropa. Son provocativas."
El cronista describe:
“Como si fuera un topo que sale a la superficie por primera vez, pretende verlo todo de golpe: autos, camiones, casas, árboles, vendedores ambulantes, aviones, motos, celulares, carteles publicitarios.”
Al historiador Pacho O´Donnell, quien lo entrevistó, le dijo:
“Todavía sigo un poco asustado (está encorvado y con la mirada hacia el piso). En mi primera noche en libertad, me llevaban en coche por la autopista y, de repente, vi toda las luces de colores que aparecían rápidamente…”
O´Donnell le pregunta:
¿Cuando le dijeron que iba a salir, se alegro o se asustó?
Y González contesta:
“No me dijeron nada. Me hicieron firmar algo, esperé un largo rato y finalmente me dijeron “andate”. De golpe me encontré en la calle.”
Dios mío. Acá hay mundos.
O’Donnell le pregunta, a secas:
¿Como es la sexualidad estando preso?
Y González contesta:
“Hay visitas intimas o higiénicas. Pero yo no podía porque no estaba casado. Muchas veces pedí prostitutas, pero nunca me dejaron…”
Dios no existe, ni el cielo –todos lo sabemos—pero es un lindo cuento. 
Cuando este tipo se muere y va al cielo va a entrar a un bar y se tomará una copa con Samuel Beckett y con Vladimir y con Estragon. Jugaran todos un billar o un snooker. Verán un partido de fútbol en la televisión (probablemente Boca Juniors ganándole a Real Madrid en el año furturatrónico 2000). Se irán todos de putas y serán felices.
Que dios nos cuide.
Un vecino viejito mira, desde su departamento, la carcel abandonada.
(Parece como si hubiera aterizado una enorme nave espacial: "Che, vieja. ¿Eso siempre estuvo allí?")
Imagen: Hernan Zenteno, para La Nación. De la nota, "Demuelen a mano la carcel de Caceros ante riesgos para el barrio"
Caseros vista en un snapshot de Google Earth:
Coordinadas:
34°37'58.98"S
58°23'41.09"W
Futuratronics cross-index: Escenarios: Cuando vienen los Extraterrestres
